viernes, 30 de abril de 2021

martes, 20 de abril de 2021

 Ahora, ya con un pie sobre el umbral de la adultez mental, advierto con una sonrisa que el otro pisa la sepultura.

William Olaf Stapledon

 llueve, y esto no es ni bueno ni malo, tan sólo una constatación de un hecho que se está produciendo en este mismo instante.

20 de abril

domingo, 18 de abril de 2021

 el placer de la escritura no se centra únicamente en tener algo que escribir o poner en negro sobre blanco en una hoja de papel, sino simplemente en dejar que las palabras surjan y se plasmen de forma temporal en un soporte que, tal vez, alguien más que el que las pone por escrito, las pueda leer y, tal vez, meditar sobre su significado. aunque el que las escribió tal vez nunca tuvo entre sus objetivos que tuvieran significado alguno, ni profundo ni somero, y simplemente se dedicó a esa tarea por el puro y simple hecho de hacerlo, de ver cómo las letras se sucedían unas a otras, tal vez formando palabras, tal vez encerrando un sentido en su interior, pero sin un pensamiento consciente en hacerlo y dárselo.

es por ello que a veces resulta tan pedante y pretencioso encontrarse con esos sujetos que, revestidos de falsa sabiduría, tratan de interpretar lo que el escritor quiso expresar en sus escritos, obviando y olvidando al propio autor, no sea que les estropeen sus estúpidamente enrevesadas teorías.

a ver, querido imbécil, ¿de verdad vas a pretender decirme a mí que lo escribo lo que quise decir en lo que escribía? pues lea usted, sin dudas, lo que pienso y expreso de usted y su pretendida sapiencia.

18 de abril